O País dos Cheiros

1986 (RM)

Começa-se pelo cheiro a gasolina como não há em nenhuma outra parte do mundo.  Porque as octanas são de outra etnia ou porque o pulmão sente aí os odores de uma forma diferente. Talvez porque o bafo quente do verão magrebino filtre os odores alterando as essências. O que sei é que sou mais saudavelmente sensível ao cheiro da gasolina marroquina do que às exalações do nosso suposto eucalipto. Enche-me muito mais o espírito. Sem dúvida.

(rm)

Mas em matéria de identificação deste país pelos cheiros, os que lá vão, para nunca mais repetirem a viagem, costumam ficar apenas pela lembrança da hortelã; os que, como eu, sonham  a cada dia que passa, em retornar, o cheiro da hortelã é apenas  a cor de um arco íris imaginário composto por múltiplos tons....

Cheira, cheira a perfume de hortelã, que flutua na água fervida para servir e conviver com o chã; cheira, cheira a perfume de hortelã as labirínticas calçadas que se pisam numa velha medina; cheira, cheira à doce erva aromática os panos envoltos  nas cinturas das mulheres.Mas não é só a hortelã que se encarrega de impregnar o ar. Há também o odor da carpintaria esculpida a partir do sândalo, do ébano ou da leve Tuya do sul transformada em caixinha de jóias, pente de cabelo ou tabuleiro de damas.  

Há o cheiro redondo, avermelhado ou amarelo das grossas contas de colar de âmbar, que brilham no pescoço das mulheres; o cheiro doce e volátil do haxixe a propagar-se intensamente pela espessura morna das noites de Marraquexe, Ourzazate ou de Chefchauen; o cheiro que se liberta da pimenta, da canela, dos açúcares  torrados, que cobrem as iguarias de mel; há os cheiros das essências contidas na transparência de pequenos frascos de uma velha botica. Há estes e outros múltiplos cheiros que, por vezes, misturando-se com a hortelã, ainda que não a apaguem, mudam o seu hálito obrigando-nos a respirá-la de outro modo. 

1991 (RM)

Já uma vez, comigo mesmo, me perguntei a que cheiramos nós, os portugueses que vieram de tão longe e que moram aqui há tanto tempo. É verdade que o nosso mercado da Ribeira, em Lisboa, ainda cheira a cacau à noite e a pão e a hortaliça saloios; a peixe de mar e a flores durante o dia. Que o Porto, Coimbra, Évora, Braga cheiram também  a qualquer coisa do campo, do rio ou do oceano que entra pela cidade… Dizem que as mulheres  parisienses deixam um rasto de perfume  à sua passagem quando poisam os passeios de Montmartre. É também conhecido como em Andaluzia, o fumo dos charutos  enche o ar das ruas, dos cafés e dos bares, ao cair da noite.Na Holanda, em Abril, as tulipas cegam os olhos até se tornarem insuportáveis aos meus, tantas são por tudo que é domínio  da Rainha.... Mas a que cheiram as rubras, amarelas, brancas ou até as recentes negras tulipas holandesas? A menos que plástico, a bem dizer a nada!

1986 (RM)

Tanto quanto sei, o prazer de uma pequena tontura provocada por um cheiro inalado em qualquer parte do mundo meu conhecido, faz-se sentir apenas num ponto determinado: rua, bairro, avenida, praça ou jardim e por algo perfeitamente referenciado. Ora, por Marrocos é todo o país que cheira  e se dá a cheirar. Seja através dos odores que, por agradáveis, se classificam de perfumes, seja através dos que, correntemente são para a maior parte das pessoas evitáveis: a bosta de boi, o que transpira do couro, do burro ou da mula, do pelo de cabra em transumância pelas escarpas do Atlas, do vulto do camelo, esse grande senhor do deserto, mais antigo que a cidade de Jerusalém.

Pessoalmente, e sem querer infundir qualquer espécie de repugnância aos que franzem o sobrolho perante os cheiros emanados do bafo ou do suor dos animais, eu até nem me incomodo, o que vale dizer que gosto!

1990 (RM)

No país dos cheiros, nessa babilónia de variadíssimos odores, até a matéria inodora que se encontra em qualquer parte do mundo, acaba por exalar um não sei quê de estranhamente diferente... E não é que as dunas do sul cheiram a um vermelho delicado? E não é que a trilobite e  a amonite, expostas numa bancada de madeira, à berma da estrada, cheiram a negro fumo, a pó milenar, a morte fossilizada, a fim de mundo ainda que palpitantemente vivos?   E que dizer dos potes de barro quentes pelo sol; das pequenas e macias esculturas de pedra de sabão; do brilho intenso dos transparentes cristais de quartzo ou das violáceas  ametistas, falsas ou reais? Que objeto há, do mineral mais tosco ao vegetal mais daninho, que não cheire, mesmo que indelevelmente,  a um perfume muito seu, muito próprio de pertencer  àquele lugar? Em Marrocos, tudo o que se vê, toca, conhece ou apenas se pressente, tem um hálito, uma aroma e uma sensação a reter para sempre.

1990( RM)

Assim, da terra ao ar, das estrelas ao chão que piso, inumeráveis são os cheiros que se cruzam e penetram tanto nas narinas como nos poros da pele. A própria música árabe, tuaregue e berbere, que outrora foram ouvidas na Península, e que hoje tanto podem vir de uma telefonia de pilhas como das nuvens voláteis ou do sorriso anónimo do olhar de Fátima,  que perpassa como uma brisa, cheira a asa de condor, a sombra de palmeira isolada em campo nu, e a água.A toda a água de Marrocos: a que goteja  de uma fonte sedenta; a que se aninha no fundo de um poço branco; a que move os pequenos moinhos das cataratas de Ouzoudde; a que corre pelos sulcos onde há hortas a regar; a que em gelo permanece nos picos que se avistam de Oukaimedene ao longo do verão; a que se transmuda em novelo branco no ar para vir a ser chuva; a que, límpida e serena, abriga os peixes sagrados dos lagos das Gargantas de Todra.

Cataratas de Ouzoude, Marrocos, 1990 (RM

Água, essa miragem sentida, sempre que me reencontro com o deserto, e que  cheira, na verdade cheira, quando desliza, gota a gota, pelo canto dos meus olhos.      

                                                                         Lisboa, Anos 90

                                               Todas as fotos foram obtidas em Marrocos.

Curto-circuito

Era um cavalo cansado e com um grande buraco na cabeça. A verdade, é que mesmo admitindo o seu abate, não deixava de ruminar o sonho de sempre: o palco, com os holofotes,  adereços, ponto e cenários. Quanto ao número de espectadores, não era exigente: bastaria representar exclusivamente para si.

 

Sobretudo à noite, de regresso a casa, não raro ouvia passos atrás de si. Daí que frequentemente movesse a cabeça para certificar-se se havia alguém no seu encalço. E às vezes havia. Mas nunca procuraram saber quem ele era. Ora, já o conheciam!

Como aceitar pacificamente ser tratado por louco? Para tal, haveria que auscultar a opinião de vários clínicos. E ainda outra condição: nenhum deles ser cúmplice do regime. Nem de deus!

Sol e  olhar são sinónimos. Enquanto não se apagarem!

 

                                                                             Lumiar, Lisboa, 1983

Indagação

Pergunta de certo oficial, recém-chegado de Bissau ao aquartelamento de Piche, que fora na véspera alvo de uma grave flagelação:
Então, rapaz, diz-me como ficou o depósito de géneros?
Não faço ideia, meu major. Sei é que o vagomestre levou um tiro nos cornos!                                                                      

                                                                          Lisboa, fevereiro, 1980

* Qualquer semelhança com o real dos anos 60 é pura coincidência…

Os Gatos Pretos, Brancos e Amarelos

Texto dedicado ao meu amigo Luís Graça

De tão densa a floresta, mal o sol penetra. Escura como a galeria funda de uma mina. Húmida e lúgubre, por vezes, apavora!

E que dizer dos ramos e mais ramos espinhosos que nos rasgam a pele? Das ardilosas covas abertas, pelas quais se pode desaparecer para sempre? Das ciladas dos animais? Sobretudo dos gatos brancos, pretos e amarelos que, eriçados, soltam mios e mostram as garras, quando não se ocultam atrás dos troncos, das pedras e da folhagem. Os que nunca se abstêm de espiar, tanto os nossos gestos, como as nossas falas caladas.

Mesmo assim, não desistimos de cantarolar uma letra infantil que conta a história de um cão felpudo e sem abrigo, abandonado pelo seu dono por um amor havido a uma mulher… E enquanto os mochos, nas copas das árvores, piam, piam incansavelmente, lembrando viúvas a chorar, nós continuamos adiante, sem evitar os espinhos mais agudos, que nos deixam a sangrar. Mas por muito exânimes, voltamos a repetir cada vez mais alto a cantilena, onde entra a história do cão abandonado… sem que alguma vez os gatos pretos, brancos e amarelos nos percam de vista e, eriçados, mostrem as garras e espiem, espiem….

Apenas a memória do sol nos ilumina um pouco. A estrela que ainda mantém as suas marcas no nosso corpo, sobretudo nas mãos humedecidas, a fecharem-se e a abrirem-se, instintivamente, detendo e largando as ambições de outrora….

Só bem mais tarde, a inesperada clareira de um extenso lago, acaba por nos obrigar a interromper a marcha. E é, então, aí que os gatos  pretos, brancos e amarelos, quais guardiões do fogo do inferno, logo se dispõem em volta, tornando impossível romper com aquele anel odioso de felinos! Apenas nos resta a oportunidade de matar a sede e quase fazer ruir o céu, ao cantarmos, de novo, a história aprendida na nossa infância.

Impensável é que, nesse instante, os gatos pretos, brancos  e amarelos, fossem levados a distender as patas dianteiras, recolher as garras, inclinar as cabeças redondas, deixando-se, por fim, adormecer…

                         Quartel de Penafiel, 24- 10 - 1968

Sem Trincheiras

1  2
      1  2
             2  1
                  2  1
                        1  2  3
                                  3  2  1
                                            Diz se me ouves!
água  mar
            água  mar
                           mar  água
                                       mar água
                                                água  mar  terra
                                                               terra   mar  água
   
                                             Escuto!


( Na senda de UM dos estilos poemáticos dos anos 50, 60 e....)

                                                                                                           Guiné-Bissau, Anos 60

Carrossel

É o crime dentro do vício

O remo dentro da barca

A gema dentro do ovo

A graxa dentro da lata

É o riso dentro do povo

A bala dentro do cano

A merda dentro da tripa

A barba dentro da sopa

É o pó dentro da arca

A vigília dentro da cela

A faca dentro do bolso

A alcova dentro da noite

É o gozo dentro da cama

O vivo dentro do morto

A dança dentro da farra

O velho dentro do novo 

É o bicho dentro do fruto

O rato dentro do esgoto

O frio dentro do gelo

O cio dentro do corpo

                                                                                            
                                                                                                          Lisboa, Maio,1980