A MINHA CAVE

Redes Assassinas

Estendem-se no chão como lençóis ao sol, a poucos passos de rústicos ancoradouros onde atracam as embarcações, quando não mesmo em terreno aberto, ainda dentro do perímetro de uma ou outra aldeia à borda de água.

São as redes mosqueteiras que muito têm contribuído para a diminuição populacional das enguias adultas, estimulando na sua falta a oferta dos aquaristas...

Lamentável é que a tão evidente exposição das redes, conhecidas por assassinas entre os populares, não acabe por mobilizar as autoridades a agir sobre quem logra obter chorudos rendimentos, ao utilizá-las na proibitiva captura do meixão: a migradora enguia bebé, nascida no Mar dos Sargaços.

Mas por que razão não se arranca de vez a faixa que venda os olhos da justiça? E ainda: a espada e a balança ?

Lisboa, 2015

1 comentário:

Ainda a campanha não arrancou já o meu iluminado camarada se coloca na pole position para ministro da agricultura e pescas e quiçá acumulando com o ministério da justiça. Cuidado, olhe que o amigo Costa anda por aí coaptando a rara gente que fala alto e não têm medo do coelho da páscoa!
Pudesse o meixão votar e era garantido!!!

af28 de março de 2015

Bela, a florista

À memória de Raúl Brandão.

Enquanto um grita e outro geme, os demais soluçam e sussurram, intentando mesmo alguns soerguer a cabeça ou estender tremulamente uma mão como quem esmola. Na verdade, raros são os que se mantêm anestesiados para todo o sempre, sem reclamarem a coroa, a palma, o mais singelo ramo encomendado na véspera.

E é aí que Bela, a florista, acorda sobressaltada a meio da noite e, com o coração a sair-lhe do peito, logo desce à cave da loja para confirmar se os arranjos estão lá, confecionados de acordo com as indicações dadas pelos clientes: as rosas dobradas e brancas, os lírios roxos, as giribérias, os antúrios, os crisântemos...

Porém, as piores noites acontecem quando, de regresso à cama, as súplicas não deixam de se ouvir até ao raiar da manhã. É de enlouquecer!

Lisboa, 26 de março, 2015

O Filme

à Marga

De repente, gritava-se : “está na hora!”, sempre que o filme tardava em arrancar ou já iniciado perdia de súbito o pio. Então, clamava-se em uníssono: “olha o sonoro, olha o sonoro!”, enquanto o teto parecia desabar a todo o momento, com o estrondoso sapateado que se alastrava por toda a sala.

Mesmo os começados à hora prevista demoravam demais, tal a ansiedade de ver as primeiras imagens exibidas no ecrã. E redundantes eram aqueles dois ou três segundos ocupados com o título, que todos sabiam ao que iam!

Sequer eram reprimidos uns estridentes assobios quando, na altura da projeção, os fusíveis pifavam ou a película dava o berro, rompendo-se por motivos óbvios: a cena do beijo ser demasiado escaldante, o tiro não atingir o artista principal por uma unha negra, qualquer outra imagem envolvendo um maior suspense...

Sob o efeito da atmosfera inerente ao filme - aquilo era mais do que a sério - gerava-se então um atropelar de emoções exteriorizadas em incontidos óis, uis e ais exclamativos associados a instantâneos e elétricos saltos na cadeira, esgares e esperneares; suores, tremores, tudo nervos...

Naqueles recuados tempos, pouco mais éramos do que umas incautas marionetas acionadas por caprichosos e intocáveis deuses da sétima arte!

Hoje, quando me recosto no cinema desnervado do meu Bairro e ao som ruminante das pipocas, nem sempre fixo os olhos na tela, antes escolhendo seguir o filme que se revela na câmara escura do meu ser:

a três dimensões e a cores, a que não falta um fundo musical, sem legendas, onde contracenam apenas dois atores: tu e eu!